Бывает так что всё не по уму. И самочувствие плохое, и на работе что-то не так, "домой пришел, тут ты сидишь..." И погода на улице мерзопакостная. Куда деваться бедному пролетарию? С возрастом понял, что у каждого должна быть такая маленькая индивидуальная берлога. Как кокпит у пилота. За спиной огромный самолёт, грузовое отделение, там, галдящие пассажиры, стюарды бегают. А в кабину зашёл, тихо. Пространство хоть и маленькое, но всё знакомое. Мониторы, ручки, кнопки : всё родное. И хлеба не просит, и откликается, как нажмешь...
Одним словом "милый сердцу уголок"... Так у нашего брата есть свой кокпит. У всех по разному. У кого так как у меня, отдельная комната, у кого-то угол на кухне, но всегда земля обетованная. И граница. Там кончается власть женщины и начинается власть проводников, полупроводников и вакуумных приборов.
